Ich kroch zurück zum Gitterrost. Meine Hände waren schweißnass. Ich rammte die Stahlkante in die erste Schraube und drehte. Sie rutschte ab, und die gezackte Kante schnitt tief in meine Handfläche. Ich zischte vor Schmerz, wischte das Blut an meiner Umstandshose ab und versuchte es erneut.

Es war eine Stunde qualvoller Wehen. Meine Hände waren blutig und voller Blasen. Alle paar Minuten musste ich anhalten und tief durchatmen, während die Wehe langsam, aber unaufhaltsam stärker wurde.

Riss.

Die letzte Schraube gab nach. Ich riss die Holzplatte ab und warf sie beiseite.

Der Schacht war eng – kaum breit genug für ein Kind, geschweige denn für eine Frau im neunten Monat. Doch als ich mit der fast leeren Taschenlampe in den Tunnel leuchtete, erfasste der Lichtstrahl etwas, das sich im Staub spiegelte.

Ein dicker, roter Draht.

Richard hatte einmal bei einem Abendessen damit geprahlt, dass der Vorbesitzer den Keller zum Wiederaufbau von Oldtimermotoren genutzt und einen festverdrahteten Notfall-Wartungssummer installiert hatte, der im Falle eines Chemiebrandes direkt mit der Außensirene verbunden war.

Das Kabel verlief an der Decke des Schachts entlang. Ich konnte den Summer selbst nicht erreichen, aber das Kabel lag frei.

Ich griff nach der zerbrochenen Kelle. Meinen schweren, sich zusammenziehenden Körper schleppte ich halb in den engen Schacht hinein, die Metallkanten schrammten mir an den Schultern. Ich griff nach oben und begann, mit dem gezackten Stahl heftig auf den dicken roten Draht einzuschlagen und ihn zu durchtrennen.

Tippen. Tippen. Schneiden.

Nichts.

Ich biss die Zähne zusammen, frische Schmerzenstränen verschleierten meine Sicht, als eine weitere Wehe durch meine Gebärmutter fuhr. „Los jetzt!“, schrie ich und schlug das Metall so fest ich konnte gegen das Drahtgehäuse.

BZZZZZ!

Ein leises, elektronisches Piepen hallte von irgendwo außerhalb des Hauses wider. Die Alarmanlage empfing ein Störungssignal. Ich hackte weiter und entfernte die Gummiisolierung, bis die blanken Kupferdrähte am Stahlspachtel Funken sprühten.

Plötzlich ertönte von der Außenseite des Hauses eine ohrenbetäubende, schwankende Sirene.

Ich kletterte rückwärts aus dem Schacht und sank keuchend auf den Betonboden. Ich hatte den Alarm ausgelöst.

Minuten vergingen. Die Sirene heulte unaufhörlich. Und dann hörte ich durch das kleine, hoch angebrachte Fenster das Knirschen von Schritten auf dem Kiesweg am Wegesrand.

„Hallo?!“, rief eine schwache, panische Stimme. „Ist da jemand drin? Der Alarm ist ohrenbetäubend!“

Es war Frau Harper, die achtzigjährige Witwe, die nebenan wohnte.

Ich schleppte mich die Wand hoch und stand unter dem Fenster. „Mrs. Harper!“, schrie ich, meine Stimme überschlug sich. „Hilfe! Ich bin im Keller! Sie haben mich eingesperrt! Ich bekomme das Baby!“

Es herrschte betretenes Schweigen.

„Vanessa?!“, schrie sie zurück, ihre Stimme überschlug sich vor Entsetzen. „Oh mein Gott! Halt! Die Türen sind verschlossen, ich rufe die Polizei!“

Ich rutschte die kalte Betonwand hinunter und landete schwer auf dem Boden. Die Taschenlampe flackerte schließlich und ging aus, sodass ich wieder in völliger Dunkelheit versank. Doch das war mir egal. Ich presste meine blutenden Hände auf meinen Bauch, als eine heftige Wehe einsetzte und mir die Luft zum Atmen raubte.

„Wir haben es geschafft, Baby“, schluchzte ich in der Dunkelheit. „Sie kommen.“

Kapitel 5: Das Licht und das Gesetz

Das Geräusch von splitterndem Holz werde ich nie vergessen.

Es begann mit dumpfen Schlägen gegen die Haustür im Obergeschoss, gefolgt vom aggressiven Kreischen einer Motorsäge, die den Riegel der Kellertür durchtrennte. Licht strömte die Holztreppe hinunter, blendend hell.

„Feuerwehr! Alarm!“, dröhnte eine Stimme.

„Hier unten!“, keuchte ich und umfasste meinen Bauch.

Schwere Stiefel polterten die Treppe herunter. Zwei Sanitäter in Marineuniformen eilten auf mich zu. Einer rutschte auf die Knie, prüfte sofort meinen Puls und legte mir eine warme Hand auf die Schulter. „Sie sind jetzt in Sicherheit, Ma’am. Wir sind bei Ihnen. Wie weit sind die Schmerzen auseinander?“

„Drei Minuten“, schluchzte ich, als das Adrenalin schließlich nachließ und mich schwach und zitternd zurückließ.

Sie schnallten mich in einen Transportstuhl und trugen mich die Treppe hinauf. Als wir die Schwelle der Haustür überschritten, traf mich die späte Nachmittagssonne. Mrs. Harper stand auf dem Rasen, ihre Perlenkette umklammernd, ihr Gesicht vor Schreck kreidebleich. Sie hatte meine Handtasche, die sie wohl aus dem Flur geholt hatte.

„Oh, Vanessa, was für Monster“, schluchzte sie, als sie mich in den Krankenwagen luden.

„Lasst sie mich nicht wieder mitnehmen“, flehte ich und packte den Sanitäter am Ärmel.

„Niemand bringt dich zurück in dieses Haus“, versprach er grimmig, als die Türen zuschlugen.

Das Krankenhaus war ein einziges Durcheinander aus Neonlicht, Infusionsschläuchen und dem hektischen Piepen der CTG-Monitore. Dank des Schutzengels, der über uns wachte, war der Herzschlag des Babys kräftig, obwohl ich stark dehydriert war und mein Blutdruck gefährlich hoch.

Stunden später, nach einem Zustand völliger Erschöpfung und der Betäubung durch die Epiduralanästhesie, brachte ich ein gesundes, schreiendes Mädchen zur Welt.

Sie legten sie mir auf die Brust. Sie war winzig, perfekt und erschreckend zerbrechlich. Ihre winzigen, durchscheinenden Finger umfassten meinen verletzten Daumen. Ich küsste ihre feuchte Stirn, meine Tränen vermischten sich mit dem Schweiß auf ihrer Haut.